＞本该在门内的张起灵踏光而出，徒手捏碎了射向吴邪的第二支箭。
＞“小哥...你怎么提前出来了？”＞“你的血，”他沾满吴邪鲜血的手指轻颤，
“烫醒了门后的我。”---十年。书桌上那盏老式台灯的光晕昏黄，
勉强在深夜里撑开一小片暖意，却照不透堆积如山的厚重书卷。纸张泛黄卷边，
仿佛一碰就能簌簌落下岁月的碎屑。吴邪埋首其中，
鼻尖几乎要触到那些虫蛀般密密麻麻的蝇头小篆。他左手边，
摊开的笔记本已经写到了第十七本，硬壳封面被摩挲得起了毛边，内页字迹层层叠叠，
从最初的工整到后来的潦草狂放，像一团团盘踞纠缠的线头，
也像他这十年间一刻未停的、徒劳又执拗的挣扎。右肩胛骨下方那道旧伤，
在长白山阴寒的湿气里又开始隐隐作痛，像一根埋在骨头缝里的冰冷钢针，
随着他翻页的动作一下下刺着神经。他皱了皱眉，没去揉，只是换了个更别扭的姿势，
让身体的重量尽量避开那一点。窗外，长白山特有的、带着冰碴子的夜风呜咽着刮过窗棂，
拍打着玻璃。雪落无声，却在窗台上积了厚厚一层惨白。日历就在桌角，
一个刺目的红圈死死框住三个月后的某个日子——“青铜门开启日”。红得那么扎眼，
像一道尚未愈合就开始渗血的伤口。三个月。每一天都像一个世纪那么漫长。他等不了了。
指尖划过摊开在桌面最上方的一卷残破帛书。那上面的文字古老得近乎妖异，线条扭曲盘绕，
透着一股子令人不安的气息。吴邪的目光死死钉在其中一个符号上，
那是一个被反复描摹、几乎要刻进纸里的诡异图形——一个倒置的、扭曲的鬼脸，双眼空洞，
嘴角却咧开一个非人的弧度。正是这青铜门扉上无处不在的图腾。帛书旁边，
散落着他用尽了各种方法才艰难译出的几行字，
字迹因为用力过猛而深深凹陷下去：“……以血为引，
逆溯光阴……承其重……启一线……”代价？吴邪扯了扯嘴角，
一个无声的、干涩的弧度在唇边凝固。十年了，他...
